Historias de un gato

Hoy es el último día antes de las vacaciones de Semana Santa y, ante tal hecho, me asaltan algunas dudas. ¿Semana? Bueno, los días que me voy a pasar solo, que que yo sepa, son cuatro, no una semana completa. ¿Santa? Aquí ya me pierdo por completo. ¿Una semana puede ser santa? Yo, desde mi ignorancia de los humanos, pero desde mi sapiencia gatuna, pensaba que santos/-as eran las personas, pero no una semana. O que como mucho, santo era el papá Noel o, también llamado, Santa Claus, personajillo de mi odiada Navidad.

Así que como tenía estas dudas, decidí investigar y preguntar porque se le llama Semana Santa a estos cuatro días de vacaciones. Y no creáis que me ha resultado fácil. Ha sido una tarea de paciencia, pero de esa yo tengo mucha. Una de mis principales fuentes de información sobre la actualidad es la prensa escrita. Y buscando algo sobre la Semana Santa, sólo he leído noticias de cómo la crisis afecta a las vacaciones –aunque que queréis que os diga, yo veo que la gente igualmente ha huido de la ciudad- y del tiempo que hará. Nada de porque se le llama “santa”. Después, en los periódicos encontré fotos de gente en las calles adorando a unas figuras de madera. Algunas realmente terribles, parecían humanos arrastrando una cruz, llorando y sufriendo. Y encima con gente debajo, ahora sí, humanos de verdad soportando el peso de tamañas figuras. Para mi, eso tampoco tiene nada de “santo”.

Como no encontraba nada que me clarificara tales incógnitas, me dirigí directamente a mis chicos y les pregunté. ¿Porqué se le llama semana santa? Y entonces me contaron una historia, que aunque bien explicada, sigo sin lograr entender. Algo así de un señor que vivió hace mucho años y que de tan bueno que era, había mucha gente que le quería, pero de tan bueno que eran, le mataron. ¡Cómo sois los humanos! Si era tan bueno, ¿porqué le matasteis? La historia no acaba ahí, este hombre debía tener algo de felino, porque después de morir, resucitó. Digo yo que sería porque tenía siete vidas como un gato. En fin, historias muy extrañas. El caso es que cada año, aunque lo que ocurrió fue muy trágico, se considera santo y, por eso, la gente hace vacaciones. ¿Alguien lo entiende? Para celebrar una muerte, se hacen vacaciones.

Total, que entre tanto santo sin explicación, yo decidí transformarme. Si se suponía que todo era santo estos días –un santo que yo no entendía-, yo sacaría la fiera que llevo dentro. Así compensaría tanta santidad-pensé yo. Y encontré mi momento oportuno y me transformé en bestia parda. Esta semana me tocaba la pastilla de la desparasitación y debo decir que odio que nadie me obligue a nada. Pero es que además, odio a los veterinarios, la medicación y el trasportín. Por eso, cuando David, mi viejo amigo –y digo viejo, no por edad, sino porque es uno de los que hace más tiempo que conozco- me cogió y me puso la pastilla en la boca, me transformé. Empecé a a retorcerme, a arañar sin pudor y a morder sin tregua. No hubo manera, cada vez que me metía la pastilla, la escupía. Tómatela tú- pensaba yo. Ni siquiera escondida tras un poco de jamón, consiguió colármela. ¿Quién os creéis que soy? ¿Un gato tonto? Parece mentira que no me conozcáis. Al final, con arañazo en la mano y mordisco en el brazo, David me dejó por imposible. Ahora, el resto de mis chicos tienen la misión de intentar metérmela en la latita de los viernes- esta semana del jueves. Se creen que no he oído su plan, pero no pienso claudicar. En tiempos de santidad, yo pienso dejarme llevar por mi ferocidad. Al menos, hasta que alguien me explique porque las vacaciones de cuatro días se llaman semana y, además, santa.

Pasada la Semana Santa -o semana de la fiera-, volveré con más y mejores ronroneos.

Mientras tanto a disfrutar de las vacaciones, especialmente, deseárselo a dos de mis seguidores preferidos: Desirée y David. ¡Nos vemos a la vuelta! Os esperaré con las uñas afiladas.

Palabra de Playete.